folhasoltas

Tempo suspenso

noreply@blogger.com (digoeu) — Sun, 22 Nov 2009 09:09:00 +0000

Retardo-me
No brilho quente dos teus olhos
Como se o sonho fosse sempre outro
- Sempre novo -
Prenúncio de carícias
E beijos que me prendem.

A.R.

À Memória de Robert Henke

noreply@blogger.com (digoeu) — Mon, 16 Nov 2009 10:38:00 +0000

Já não consigo ir além
Do limite das minhas possibilidades,
Porque nada apaga - a não ser
O eterno esquecimento - a dor incontornável
Que me estreita cada vez mais.
Talvez seja a hora de colocar um adeus
À janela e de me libertar deste peso
Que me arrasta a infernos vários.
Esgotou-se a linha que tecia a vida.
É tempo de libertar a alma condenada
Pelo pecado de adubar a memória
No abismo negro dos pesadelos.

A.R.

Meu amor...

noreply@blogger.com (digoeu) — Fri, 13 Nov 2009 22:08:00 +0000

A urgência de um hospital é um local de dores. Reveladas. Ocultas. E se o centro da noite é o manto - manchado de angústia - que cobre quem lá está, a coragem amolece, o frio apodera-se do corpo, a incerteza estrangula-nos a garganta. Resvalamos pelo indefinido e por um inconfessável pânico de nos descobrirmos frágeis. Quase nada.
Ela movia-se freneticamente como se alguma coisa muito forte a comandasse. Parecia não suportar ficar quieta, agitava-se, explodia em pequenos relâmpagos de loucura. O companheiro tentava acalmá-la com movimentos confusos, desesperados. A mulher, de quem apenas recordo os cabelos compridos, desgrenhados, e um robe acastanhado, abria e fechava portas, numa avidez inconsciente, quase feroz
- Quero comer. Tenho fome. Larga-me. Não me sigas. Diz-lhes que tenho fome - gritava.

Por momentos, parou diante de mim. Não me atrevi a olhá-la. Receio ou pudor? Não sei. Aquele corpo - alma? - descontrolado observava-me. Estaria realmente a ver-me? Que veria, afinal?
De súbito, recomeçou a marcha num passo cada vez mais aflitivo, desajeitado, vazio. Atrás dela, o homem repetia:

- Pára, meu amor. Senta-te. Descansa. Oh, meu Deus, ajuda-me.
- Não vês que não consigo estar quieta?! Tenho fome. Diz-lhes que me dêem de comer!
- Senhora enfermeira, ajude-a. Chame um médico. Acalma-te, meu amor, acalma-te, meu amor...!
Meu amor... Tudo. Nada.

A.R.

Os intocáveis

noreply@blogger.com (digoeu) — Thu, 05 Nov 2009 21:02:00 +0000

O processo Face Oculta deu-me, finalmente, resposta à pergunta que fiz ao ministro da Presidência Pedro Silva Pereira - se no sector do Estado que lhe estava confiado havia ambiente para trocas de favores por dinheiro. Pedro Silva Pereira respondeu-me na altura que a minha pergunta era insultuosa.
Agora, o despacho judicial que descreve a rede de corrupção que abrange o mundo da sucata, executivos da alta finança e agentes do Estado, responde-me ao que Silva Pereira fugiu: Que sim. Havia esse ambiente. E diz mais. Diz que continua a haver. A brilhante investigação do Ministério Público e da Polícia Judiciária de Aveiro revela um universo de roubalheira demasiado gritante para ser encoberto por segredos de justiça.
O país tem de saber de tudo porque por cada sucateiro que dá um Mercedes topo de gama a um agente do Estado há 50 famílias desempregadas. É dinheiro público que paga concursos viciados, subornos e sinecuras. Com a lentidão da Justiça e a panóplia de artifícios dilatórios à disposição dos advogados, os silêncios dão aos criminosos tempo. Tempo para que os delitos caiam no esquecimento e a prática de crimes na habituação. Foi para isso que o primeiro-ministro contribuiu quando, questionado sobre a Face Oculta, respondeu: "O Senhor jornalista devia saber que eu não comento processos judiciais em curso (...)". O "Senhor jornalista" provavelmente já sabia, mas se calhar julgava que Sócrates tinha mudado neste mandato. Armando Vara é seu camarada de partido, seu amigo, foi seu colega de governo e seu companheiro de carteira nessa escola de saber que era a Universidade Independente. Licenciaram-se os dois nas ciências lá disponíveis quase na mesma altura. Mas sobretudo, Vara geria (de facto ainda gere) milhões em dinheiros públicos. Por esses, Sócrates tem de responder. Tal como tem de responder pelos valores do património nacional que lhe foram e ainda estão confiados e que à força de milhões de libras esterlinas podem ter sido lesados no Freeport.
Face ao que (felizmente) já se sabe sobre as redes de corrupção em Portugal, um chefe de Governo não se pode refugiar no "no comment" a que a Justiça supostamente o obriga, porque a Justiça não o obriga a nada disso. Pelo contrário. Exige-lhe que fale. Que diga que estas práticas não podem ser toleradas e que dê conta do que está a fazer para lhes pôr um fim. Declarações idênticas de não-comentário têm sido produzidas pelo presidente Cavaco Silva sobre o Freeport, sobre Lopes da Mota, sobre o BPN, sobre a SLN, sobre Dias Loureiro, sobre Oliveira Costa e tudo o mais que tem lançado dúvidas sobre a lisura da nossa vida pública. Estes silêncios que variam entre o ameaçador, o irónico e o cínico, estão a dar ao país uma mensagem clara: os agentes do Estado protegem-se uns aos outros com silêncios cúmplices sempre que um deles é apanhado com as calças na mão (ou sem elas) violando crianças da Casa Pia, roubando carris para vender na sucata, viabilizando centros comerciais em cima de reservas naturais, comprando habilitações para preencher os vazios humanísticos que a aculturação deixou em aberto ou aceitando acções não cotadas de uma qualquer obscuridade empresarial que rendem 147,5% ao ano. Lida cá fora a mensagem traduz-se na simplicidade brutal do mais interiorizado conceito em Portugal: nos grandes ninguém toca.

Mário Crespo

Morre lentamente

noreply@blogger.com (digoeu) — Sun, 25 Oct 2009 09:59:00 +0000

Morre lentamente quem não viaja,
Quem não lê,
Quem não ouve música,
Quem destrói o seu amor-próprio,
Quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem se transforma escravo do hábito,
Repetindo todos os dias o mesmo trajecto,
Quem não muda as marcas no supermercado,
Não arrisca vestir uma cor nova,
Não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente quem evita uma paixão,
Quem prefere o "preto no branco"
E os "pontos nos is" a um turbilhão de emoções indomáveis,
Justamente as que resgatam brilho nos olhos,
Sorrisos e soluços, coração aos tropeços, sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho,
Quem não arrisca o certo pelo incerto atrás de um sonho,
Quem não se permite,
Uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da má sorte
Ou da Chuva incessante,
Desistindo de um projecto antes de iniciá-lo,
Não perguntando sobre um assunto que desconhece
E não respondendo quando lhe indagam o que sabe.

Evitemos a morte em doses suaves,
Recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior do que o
Simples acto de respirar.
Estejamos vivos, então!

Pablo Neruda

Da inveja

noreply@blogger.com (digoeu) — Sat, 24 Oct 2009 16:00:00 +0000

Personagem 1 - Fico sempre espantada quando vejo alguém preocupar-se com a moda. Algumas mulheres, vejam lá, dão-se mesmo ao luxo de combinar a cor da roupa com a dos acessórios. Este ano, como se usa o roxo, há colegas que chegam a combinar a carteira, os brincos e até os anéis (risinhos histéricos). Não sei como têm tempo para essas ninharias.
Personagem 2 - Por acaso, o tom lilás e o tom rosa já se usavam no ano passado, sabia? Além disso, é uma cor de que gosto particularmente e por isso tenho alguma roupa nesses tons.
Personagem 1 - Ah!!! Não sabia que já se tinha usado o roxo o ano passado… Não dou grande importância à moda…
Personagem 2 (aparte) - E reparar obsessivamente nos outros não será uma perda mais inútil de tempo?!”

Excerto do livro (ainda por escrever) “Prefiro os inimigos aos amigalhaços”

A inveja é uma coisa muito feia. E ridícula também.
As pessoas invejosas não nos merecem a menor confiança. Há nelas um misto de rancor, pequenez e, acima de tudo, uma incontrolável tendência a ‘guetizar’ os outros através de uma visão baça, preconceituosa, tosca.
Nesta perspectiva, o melhor a fazer quando nos deparamos com este tipo de criaturas low profile - frustradas, chatas, muito chatas, sempre prontas a rasteirar os outros – é enfrentá-las ou ignorá-las. Bom, podemos ainda envenená-las com raticida, sem o mínimo sentimento de culpa, claro, mas corremos o risco de existir um qualquer plano de contingência que, ao invés de as eliminar, as multiplique.
Os invejosos desatinam sempre que se dão conta de que ao seu lado existe alguém que ocupa mais espaço no coração dos outros. Sufoca-os a “sorte” de quem se lhes atravessa no caminho e nutrem um profundo desprezo pelos que não pertencem à sua espécie. As medalhas deveriam ser-lhes sempre entregues já que, na opinião destes complexados, o pódio e a glória lhes pertencem desde que nasceram.
O invejoso vive permanentemente entre parêntesis, olhando de lado tudo o que não seja à sua imagem e semelhança. Dedica-se a vigiar as parvoíces - segundo ele - dos que o cercam. Critica o que não tem mas gostaria de ter. Passa o tempo a descobrir defeitos nos outros porque não encontra mais nenhuma válvula de escape para a sua fragilidade. Para a sua solidão.
Em suma, a inveja é um naufrágio existencial. Intolerante (e intolerável). Cruel. E tão sem graça.

A.R.

Tântalo

noreply@blogger.com (digoeu) — Sun, 18 Oct 2009 08:28:00 +0000

Todas as noites
voo ao teu encontro
- os que amam
acabam sempre por voltar -
sabendo que não te vou encontrar.

Sou como um búzio
ecoando a inalcansável voz do mar.

A.R.

"Já murcharam tua festa, pá"

noreply@blogger.com (digoeu) — Mon, 12 Oct 2009 16:37:00 +0000

Mais uma eleição.
Os mesmos vencedores. Todos, afinal.
Os mesmos discursos, o mesmo lusco-fusco da charlatanice, do conluio, da pouca-vergonha.
Sempre a mesma flacidez na vontade de mudar. Sempre o eterno fascínio pelo popularucho, pelo “porreiro, pá”.
Estamos quase a atingir o pelotão da frente, dizem (nos) - basta olhar para o proliferar dos preciosismos tecnológicos - mas sempre iguais: decadentes, enferrujados, adeptos fervorosos do terceiro-mundismo.
Ontem, mais uma vez, os políticos dançaram o vira – ora agora viras tu, ora agora viro eu; viras tu mais eu”. O país, esse, não virou… a página. Continua a ler a da necrologia.
Contra a mesmíssima coisa, não há votos que cheguem. Nem resistência moral.
Mas é sempre uma festa.

A.R.

Marés

noreply@blogger.com (digoeu) — Mon, 05 Oct 2009 08:50:00 +0000

Quando as tuas mãos,
incendiadas de mil sedes ,
rasgam astros e se embebedam
no mosto súplice do meu corpo,
todas as cores se fundem
no ébrio fogo dos sentidos.

A.R.

Reciclagem

noreply@blogger.com (digoeu) — Sat, 03 Oct 2009 20:27:00 +0000

Não te sonhei assim.
Caprichoso. Esbatido.
Olhando os que te cercam quais salpicos

caricatos. Sem história. Sem rasto.

Se o génio da lâmpada existisse,
pedir-lhe-ia que completasse,

fenda a fenda, o teu coração.
Com mel. Com ternura que nunca se cala.

Com a genuína emoção de um violoncelo

soando como uma lágrima.

Poderias, então, entrar no coração dos outros.
Entrar no meu coração.
Cheio da serena certeza de que quem dá,
sempre colhe.

A.R

ELEIÇÕES

noreply@blogger.com (digoeu) — Sun, 27 Sep 2009 10:07:00 +0000

Entre engolir um sapo vivo e ser trucidada por um tiranossauro, optei por digerir o primeiro. Chama-se a este tipo de comportamento a síndrome da indigestão voluntária. Já tive, porém, necessidade de tomar dois tubos de guronsan.
Freud teria aqui matéria para um estudo bem divertido.

A.R.

Photoshop

noreply@blogger.com (digoeu) — Thu, 24 Sep 2009 22:31:00 +0000

Quis curar o coração e decidi esquecer.
Esqueci-te.
Mas, agora, na estranheza da minha vida, repito constantemente:
- Desculpe, pensei que era outra pessoa.

A.R.

Uma carta adiada

noreply@blogger.com (digoeu) — Sun, 20 Sep 2009 08:36:00 +0000

Decidi não escrever-te qualquer carta. A custo
acendo a pobre sombra de um poema
sobre a memória frágil do teu rosto.

De mim não carecem as notícias tomar-me,
o elemento sono da lua é tudo o que preciso
para te deixar um leve rastro
cicatrizado na terra insensata das palavras.

Tu sabes por experiência alheia
que nunca te escreveria carta alguma,
bem podes de antemão esperar
que o carteiro não te bata à porta,
lendo um poema de Pablo Neruda

duas vezes.

Fernando de castro branco

À minha sobrinha Sara

noreply@blogger.com (digoeu) — Thu, 10 Sep 2009 08:28:00 +0000

Tudo o que te desejo
se resume
a estas simples palavras:
atenta no coração dos outros,
colhendo a luz e a emoção
com mãos limpas, justas, serenas.
Sê feliz,
saudando a vida e o amor
- numa dádiva de natural ternura -
em cada novo dia.

A.R. (08.09.2009)

Fusão

noreply@blogger.com (digoeu) — Sat, 05 Sep 2009 11:15:00 +0000

Sublime é o silêncio pousado em nós
- luz na alma -
que nos torna um e único.

A.R.

Teia

noreply@blogger.com (digoeu) — Thu, 03 Sep 2009 09:02:00 +0000

Vivemos emaranhados em lugares-comuns,
Indiferentes ao vaivém das sombras
Que nos enclausuram no quarto fechado da consciência.
Rarefaz-se o tempo. Morremos aos poucos.
Mas vamos tapando a única saída.

A.R.

noreply@blogger.com (digoeu) — Tue, 01 Sep 2009 20:34:00 +0000

Ainda que a rota exacta
Habite o mapa do impossível,
O coração, ave lançada em todo
O horizonte, em todo o tempo,
Sem preço de culpa ou de traição,
Vislumbra o que os olhos não podem
Calar e as palavras não podem dizer.

A.R.

Agreste

noreply@blogger.com (digoeu) — Mon, 31 Aug 2009 21:24:00 +0000

De ti
apagaria
as áridas arestas
se,
quando a dúvida
mancha as arcadas
do sonho,
tu me decifrasses
a folhagem
da palavra atenta,
exacta.

A.R.

Fim das férias

noreply@blogger.com (digoeu) — Sun, 30 Aug 2009 09:05:00 +0000

Espiral

noreply@blogger.com (digoeu) — Fri, 14 Aug 2009 23:05:00 +0000

Afastamo-nos dos outros
um pouco de cada vez
quando deixamos de ter vontade
de dizer que os amamos
ainda que os amemos.

A.R.

Beijo

noreply@blogger.com (Angel) — Mon, 10 Aug 2009 17:54:00 +0000

Um beijo em lábios é que se demora
e tremem no abrir-se a dentes línguas
tão penetrantes quanto línguas podem.
Mais beijo é mais. É boca aberta hiante
para de encher-se ao que se mova nela.
É dentes se apertando delicados.
É língua que na boca se agitando
irá de um corpo inteiro descobrir o gosto
e sobretudo o que se oculta em sombras
e nos recantos em cabelos vive.
É beijo tudo o que de lábios seja
quanto de lábios se deseja.

Jorge de Sena

Metaforicamente

noreply@blogger.com (digoeu) — Thu, 06 Aug 2009 23:40:00 +0000

Talvez tu sejas o livro certo
com o título errado,
porque sempre que leio

as tuas folhas
a memória apaga-se,
as reticências deixam de
perturbar-me a vida,
viajo através de ti até onde
os sonhos se preenchem.

A.R.

Distâncias

noreply@blogger.com (digoeu) — Wed, 05 Aug 2009 06:28:00 +0000

Penso que entre nós há pouco para dizer.
Apagámos o futuro, não aproveitando
os lugares verdes do presente. E assim
adormecemos, perdendo o tempo, os frutos,
o aroma de um jardim regado pelo amor.
Pouco a pouco, tudo deixou de ser fértil,
e tu e eu, desatentos, sentados num muro frio,
não reparámos no desencanto que nos perdia
um do outro, nus, cegos, entregues à noite.

A.R.

Pacto

noreply@blogger.com (digoeu) — Tue, 04 Aug 2009 00:31:00 +0000

Estava encurralada entre muros espessos de impotência, mágoa e a certeza do que viria. Lágrimas suspensas perdiam-se nos enviesados labirintos das emoções que retinha já com enorme dificuldade. Onde habitava esse Deus pronto para o amor, a generosidade, a salvação? Como procurá-lo nos círculos fugidios da esperança? Como descobri-lo no abismo da dor e da presença voraz da morte?
- Cabe à família decidir – sussurrara o médico – ainda que, na minha opinião, devêssemos parar aqui. A opção que nos resta será extremamente violenta, dolorosa até, não garantindo o controlo nem a cura da doença. Se assim o decidirem, encaminharei o vosso pai para os cuidados paliativos. Garanto-lhes que é o melhor para ele nesta fase da doença e atendendo ao avançado da idade.
Virou a cabeça para o irmão, procurando a firmeza para lutar contra o irremediável. Os olhos dele estavam humedecidos, comungando o pavor que a invadia, e a boca incapaz de articular o menor som. No meio dos dois, o pai, sem o aparelho auditivo, tentava captar as palavras do médico. A debilidade latente que o invadia dia-a-dia era tão ou mais dolorosa do que a ideia do fim que dele se aproximava – pensou. Por um lado, queria tentar tudo o que trouxesse consigo mais tempo de vida. Não queria que o pai fosse apenas presença assídua na memória, nas recordações. No último mês, enquanto ele estivera internado, habituara-se ao inverter de papéis. Era ela agora que o protegia, que o incentivava a dar os primeiros passos após a intervenção cirúrgica, que lhe dava de comer sempre que as mãos e os braços – tão dolorosamente magros – não aguentavam o peso do simples movimento de levar a colher à boca. Nunca a boca do pai murmurara um gemido de dor, queixa ou exigência Sentia nele uma quietude triste mas doce. Não, não se tratava de simples acomodação à derrota – era tão-só uma postura de serena dignidade. A dignidade que sempre o acompanhara ao longo da vida.

- Querem decidir agora ou marcamos uma nova consulta para daqui a oito dias? – indagou o médico. O silêncio continuou – pesado, incómodo.
Ela olhou para o rosto do pai. Doía-lhe o seu ar cansado, frágil, doente. Tão doente. Seria humano submetê-lo às sessões de quimioterapia, aos vómitos, às unhas negras a esfacelarem como lepra? Se ele mal se sustinha de pé… Além disso, por várias vezes ele afirmara não querer voltar a ser internado, que preferia estar em casa junto da família. Sim, pelo grande amor que dedicava ao pai tinha de vencer o egoísmo de não aceitar vê-lo partir. De não querer sentir a dor da sua perda.
- Pai, a operação correu bem. O que o doutor nos está a propor é deixá-lo descansar o mês de Agosto e, em Setembro, encaminhá-lo para outro tipo de consulta. A intervenção foi delicada e ninguém quer que tenha uma recaída, desconforto ou dor. Voltamos em Setembro, está bem?
Teria sido impressão sua ou vira, por momentos, uma nuvem de melancolia sem recriminação nos olhos do pai? Meus Deus, faz com que ele não tenha percebido, imploro-te!
O irmão continuava calado, cabeça baixa, incapaz de suster a emoção que o invadia. Ela? Ela não sabia se a decisão tomada era a melhor. O sorriso encorajador e, simultaneamente, compreensivo do médico parecia indicar que fora a opção certa ainda que a mais difícil, a mais dolorosa. Talvez ficasse a dúvida que, por certo, iria acompanhá-la infinita e obsessivamente por toda a vida. Era, todavia, o amor que sentia pelo pai o que a impelia àquela escolha. Se ele a ensinara a desenhar a vida, ela ajudá-lo-ia a desenhar a paz, o descanso merecido. Devia-lhe isso.

A.R.

O AMOR ETERNO

noreply@blogger.com (Angel) — Wed, 29 Jul 2009 14:03:00 +0000

E agora que as mãos da incrédula
rapariga te empurram para a saída,
onde irá chover, de acordo com
a cor do céu, não resistas. Na rua,
onde os ventos se cruzam na esquina,
os que sopram, do norte, de colinas
manchadas pelo inverno, e os que
nascem do rio, trazendo a impressão
húmida do litoral, acende um cigarro,
para que o calor do lume te reconforte
as mãos, avança pelo passeio, enquanto
o frio te deixar, e ouve o canto da água
por baixo de terra: correntes
no limite entre o gelo
e o fogo, uma evaporação de humores,
como se as almas lutassem em busca de
saída, e, no fumo de uma memória
de mesa antiga, tu e essa que amaste,
trocando as frases matinais do re-
encontro. Vidros embaciados pelas
lágrimas da ruptura, perguntas sem
resposta, a casa de luzes
apagadas, como se estivesse vazia - e como
se não soubesses que os destinos se decidem
por cima de nós, onde em cada instante
um deus cansado nos desfaz as inúteis
promessas de eternidade.

Nuno Júdice, in "A Fonte da Vida"